Lex Z
04.03.2014, 03:54
О ангел мой омытый кровью
О ангел мой омытый кровью,
О ангел мой, ты вся в крови,
И мой бокал наполнен болью
Убитою тобой души…
Сказать по правде, я не являюсь никаким почитателем искусства и даже никогда не был таковым. Однако эта картина сразу же покорила мое сердце, как только я коснулся ее своим взглядом.
Дело обстояло так:
В канун дня Святого Валентина я занимался поиском подарка для своей девушки и обошел уйму палаток, магазинов и торговых центров в поиске чего-либо подходящего, но мне попадалась исключительно всеми заезженная банальщина. Купите своей девушке мягкую игрушку, большую музыкальную валентинку, косметический набор, фен, плойку, бусы, сережки и колечки, браслетики, брошки и рожки, трусики и прокладки с крылышками, платье и тому подобную всячину, которую и так мог ей купить в любой день. В одном месте мне правда предложили хороший подарок – набор «Госпожа», ну там плеть, наручники и остальное (сами знаете что), однако моя девушка не являлась, к моему сожалению, любительницей ролевых игр. И в итоге, потратив восемь часов на беготню по всем эти бесполезным местам, я вернулся домой ни с чем (если не считать хлеб, молоко, 2 килограмма картошки и кочан капусты).
Кофе положительно действует на работу мозга. Я пришел к такому выводу потому что, именно после нескольких глотков этого восхитительного напитка меня вдруг осенило – ИНТЕРНЕТ! Все можно найти, купить, заказать, не выходя из дома, достаточно просто вбить в строку поиска название той вещи, которая тебя интересует, и облазить несколько сайтов. Вот и все! И не нужно мотаться по всем этим торговым центрам и стоять в длинных очередях.
Таким образом, на одной из интернет-распродаж я подобрал для своей девушки подходящую безделушку, причем с возбуждающе-низкой ценой. Я уже отправил ее в корзину, и хотел проследовать по следующей ссылке, но тут мой взгляд зацепился за картинку, которая тут же заинтересовала меня. На ней была изображена работа неизвестного художника, она называлась «О, ангел мой омытый кровью». Честно говоря, я и сам не понял, как это случилось, но я заказал и эту картину тоже. Времени для сомнений меня не осталось – заказ уже осуществлен, оставалось только дождаться курьера, который должен был доставить заказ в течение двух часов.
Я стал ждать. Желание поскорее увидеть эту картину просто сжигало меня изнутри. Со мной раньше такого не случалось. Может это сказывалось недельное сексуальное голодание, которым меня наказала та, для которой я сегодня весь день искал подарок? А наказала она меня за то, что чья-то баба прислала ей фотки с мальчишника моего друга. И вот как ей объяснить, что те стриптизерши и проститутки были предназначены для жениха. Просто одна из них приняла меня за него, а кто-то некстати запечатлел это недоразумение на цифровой фотоаппарат. И вот теперь я уже неделю, как засыпаю и просыпаюсь один в холодной постели.
Но как говорится — неделя не два часа. Я начал с умом коротать эти два оборота минутной стрелки. Приготовил ужин (печеную картошку с отбивной), погладил костюм на завтра, вбил в стену гвоздь для картины, засыпал унитаз адским порошком (им можно пытать военнопленных, так как в тех местах, где он случайно попал мне на кожу, я мгновенно ощутил жжение, а сама кожа ту же секунду покраснела). После всего этого я отправился принять душ.
Через двадцать минут выйдя из ванной комнаты, я услышал долгожданный звонок в дверь. К сожалению это оказался не курьер, а продавец, смысл жизни которого заключается в том, чтобы ходить по квартирам и впаривать вам дешевые безделушки по неслыханным ценам. Вот и сейчас в мое ухо влетела информация о чудесном наборе из пяти ножей всего за десять тысяч рублей. Я не стал слушать дальше, а просто захлопнул дверь перед его длинным носом. Но только я зашел на кухню и коснулся ручки чайника, как в дверь снова позвонили. С моих губ сорвалось ругательство, а рука сама по себе сжалась в кулак, хотя я и был пацифистом и до последнего пытался уладить любой конфликт мирными способами.
Открывая дверь, я уже составил унижающий торговца монолог, состоящий в основном из матов, но он мне не понадобился. За дверью стоял молодой парень в красной куртке – курьер.
Он занес картину и шкатулку для моей девушки в квартиру, вежливо отказался от предложения выпить чай или кофе, а просто засунул в карман протянутые мной деньги и ушел. Мне даже не пришлось нигде ставить свою подпись, но меня это, как ни странно, не насторожило. И это при том, что я всегда с трепетом относился к подобным вещам — одна-единственная — подпись может лишить тебя всего или же наоборот подарить тебе состояние.
Закрыв дверь, я отнес картину в свою комнату, где она теперь и должна была украшать одну из моих стен. Я положил ее на кровать и сорвал полиэтилен, в который она была обернута. У меня закружилось в голове, а по коже прошелся холодок. Картина была прекрасна. В ней чувствовалась душа.
На коричневом (то светлом, то темном) фоне стояла молодая обнаженная девушка. В ее прекрасных карих глазах теплилась жизнь, но ее вытеснял страх, словно девушка видела приближающуюся к ней смерть. На ресницах висели чистые как хрусталь слезы, а в волосах были запутаны бутоны роз. Руками она закрывала свою грудь, словно не хотела, чтобы художник полностью созерцал ее прекрасное тело. За это видимо он и омыл кровью ее манящую кожу. Я не могу описать всего того, что чувствовал, глядя на эту картину. Но мне точно казалось, что девушка жива, что она смотрит на меня и просит помочь ей.
Я взял картину в руки, чтобы повесить на заранее вбитый в стену гвоздь, и тут заметил, что на обратной стороне были какие-то надписи. Предположив, что это слова автора, в которых он говорит о своем шедевре, я положил картину на стол, включил настольную лампу, направил свет на писанину и начал читать:
В этой картине есть душа,
Я заковал ее сюда.
В этой картине боль и муки
Того кто краскою измазал руки.
Кто ото сна тебя разбудит,
Безумным станет навсегда,
И он любовь свою погубит,
Как погубил и я тебя.
О ангел мой омытый кровью
Мое разбила сердце ты,
Играла ты с моей любовью
И обратила в прах мечты.
Знай, ангел мой омытый кровью,
Знай, это я омыл тебя,
Когда коснулся черной кистью,
Подаренного злом холста.
Первое, что мне пришло в голову, так это мысль о том, что художник был немного того – чокнутым. Подумайте сами, сколько раз вам доводилось сталкиваться с картинами, обратная сторона которых была исписана подобной ахинеей? Впрочем, это не столь важно. В этой картине и в правду чувствовалась душа, и оставалось только надеяться, что она принадлежала не этой очаровательной натурщице. Хм. А ведь ей на вид было лет шестнадцать. Надеюсь, художника не обвинили в совращении несовершеннолетней. А теперь еще один интересующий меня вопрос – а кто он вообще такой? Как его имя? Может быть у него имеются еще такие восхитительные творения? Например: «О демон мой слюной забрызган» или «О человек упавший в грязь». Шучу.
Повесив картину на стену и заварив еще одну чашечку кофе, я уселся за компьютером. Вбил в строке поиска название картины и стал открывать ссылку за ссылкой, собирая всю информацию воедино. Везде было только по несколько строк об истории картины, но, ни слова об авторе. И так через два часа я все же смог объединить всю полученную информацию в одно целое. До меня, она как минимум украшала дома десяти человек. Восемь из них теперь покоятся на кладбище, а двое в психушке. Помимо картины всех десятерых объединяло то, что они были мужчинами, и все они убили своих жен.
И он любовь свою погубит,
Как погубил и я тебя.
Может быть это просто совпадение? В конце концов, нельзя же сойти с ума из-за картины, какой бы восхитительной она не была. Зато можно лишиться рассудка, ели внимательно изучать всю эту бредятину, которую я только что читал. Может быть это просто клевета, которую написал тот, кто просто хотел купить ее, но не сделал этого.
Я посмотрел на часы. 22:04. Рано конечно, но из-за этой дневной беготни по магазинам я был выжат как лимон. Я слышал гудение у себя в ноги, словно это были вовсе не ноги, а толстущие провода, через которые бежали сотни тысяч вольт. Я включил присланную мне моим коллегой с работы наскандалившую запись последнего выпуска телешоу «Путь к звездам», где одна из участниц устроила перестрелку в прямом эфире, плюхнулся на кровать. Куда катится этот мир? То эта баба из телешоу, то чувак влез на крышу и тоже начал стрелять по людям, то секта фанатиков, которые покончили жизнь массовым самоубийством. Ужас. ПРОСТО УЖАС.
Понимая, что у меня нет сил смотреть эту запись, я выключил ее. А вот засыпать под музыку – это моя слабость. Я негромко включил молодую группу «Страх» и плюхнулся на кровать. Посмотрел еще раз на картину, закрыл глаза и, представив делящую со мной ложе Еву Брун (жаль, что ее больше нет с нами), заснул.
Проснулся я около восьми часов утра. За окном шел слабый снег. Встав с кровати (разумеется, перед этим я еще минут десять наслаждался тем, что можно еще полежать), я обнаружил отсутствие левого тапка, за которым мне пришлось лезть под кровать. Как же хорошо, что сегодня суббота и у меня выходной…
Посмотрев на картину, я замер. Что-то с ней было не так. Хотя нет, скорее всего, я еще просто не отошел от сладких эротических снов. Ничего, прохладный душ обязательно отгонит остаточную сонливость и лишнее возбуждение.
После душа, я пошел на кухню, отварил себе пять сосисок, облил их острым кетчупом и съел вместе со сладким перцем. А потом (разумеется, что с чашкой ароматного кофе) я вернулся в комнату, сел за компьютер и снова начал перебирать всю информацию о картине.
В 93-м году она была у некоего Любимцева Степана Анатольевича, который через две недели после ее покупки зарезал свою жену и вскрыл себе вены. Его дочери продали картину Троицкому Семену Андреевичу, который в том же 93-м году повесил свою жену, а потом повесился и сам. И все это на глазах четырехлетнего приемного сына. В 96-м «О, ангел мой омытый кровью» оказывается на торгах, где ее приобретает Макеев Дмитрий Александрович. Через три дня после этого к нему в гости приезжает теща, которая обнаруживает в холодильнике разложенную по полочкам дочь. Тогдашней еще милиции так и не удалось найти трех ее пальцев. Сам мужчина по сей день находится в психиатрической лечебнице. Не прошло и месяца, как новый владелец картины застрелил свою жену, а потом и любовницу, после чего принял смертельную дозу снотворного. И так с каждым владельцем картины вплоть до меня. Мой предшественник омыл свою жену, но только не кровью, а серной кислотой…
Но почему всеми владельцами этой картины были исключительно мужчины? Почему нет ни одной женщины?
Я посмотрел на девушку омытую кровью. Она смотрела на меня. Хм. Разве вчера ее губы растягивались в тонкой застенчивой улыбке? Бутоны роз в волосах были так сказать свежие, я даже чувствовал их запах, а сейчас лепестки потемнели и чуть завяли. И… и слезы, я ведь помню, что они были вчера.
Нет! Нет! Нет! И еще раз нет! Я же не мог сойти с ума! Наверное, я вчера просто-напросто был уставший, вот мне и запомнилось то, чего вовсе не было. Чего гадать? В интернете ведь есть изображения этой картины.
Но… нет! Этого не могло быть! Сейчас на мониторе я видел то, что вчера было изображено на картине. Хм. А может это просто я насмотрелся вчера в интернете фальшивок, да так, что и не признал оригинал? А затем я увидел еще картины с таким же названием. На них были изображены разные девушки, но чувствовалось, что написаны картины были рукой одного гения.
Через минуту, я засунул себе подмышку градусник:
36.8.
Я здоров. Но мне от этого стало даже не по себе. Что же тогда происходит со мной? Я схожу с ума, как все прежние владельцы картины? Нет. Этого не может быть, по крайней мере, со мной. Ничего, через три часа придет Света (моя девушка) и мы с ней сходим куда-нибудь погулять. Я развеюсь, и все снова станет на свои места.
Я подошел к картине. Снизу на рамке висело несколько прозрачных капель. Может быть, для этих красок здесь слишком высокая температура, и они потекли? И снова неверный ответ, ведь (как я уже сказал) эти капли были чистые, прозрачные, как слезы, которые вчера висели на глазах девушки. Я снял указательным пальцем одну из капель и попробовал языком – соленая. Но ведь этого не может быть… нет… не со мной…
В комнату царской походкой вошел мой кот. Признаться, каждый день, уходя на работу, я мечтал поменяться с ним местами. Я бы четко выполнял все его кошачьи обязанности: спал, ел, для разнообразия иногда ходил бы в лоток (а так гадил бы исключительно на коврик в прихожей) и каждую весну сутками орал бы, чтобы мне привезли кошку. А он бы зарабатывал деньги, с головой зарываясь в горы документов на моей работе, и возвращаясь домой, покупал бы мне куриное мясо. Но судьба распорядилась так, что ему посчастливилось родиться сиамским красавцем, а мне — человеком и пять раз в неделю полировать бритвенным станком лицо, чтобы угодить начальнику отсутствием щетины. Этот четырехлапый подхалим жил у меня уже без малого четыре года. Если кому-то интересно, откуда он у меня появился, то я взял его в подземном переходе из рук молодой девушки, которая стояла с лукошком сиамских котят.
Сегодняшняя ночь была тем редким исключение, когда он не спал со мной на кровати. Обычно когда я уже лежал, он прыгал рядом, просовывал мордочку под одеяло, потом залезал туда полностью, разворачивался и высовывал наружу только голову. Свету это забавляло, по крайней мере, первое время, когда она оставалась ночевать у меня. Однажды она ворочалась во сне и придавила его, кот недолго думая исцарапал ей щеку. С той самой ночи они стали немного недолюбливать друг друга. Теперь он постоянно метит ее обувь (как сказать метит — тупо писает в нее), а однажды он даже залил ей весь открытый кошелек, который она оставила на тумбочке. И как бы она не бесилась, этот красавчик все равно будет жить у меня, и я его никуда не отдам.
— Василий Котович, – с добродушной улыбкой сказал я. Черт, а ведь он своим появление заставил меня отвлечься от начавшейся паранойи.
Василий издал непонятный, но забавный звук – некую пародию на кошачье мяуканье, подбежал ко мне и стал тереться о ноги. Я взял его на руки. Кот положил свои передние лапки мне на грудь, вцепился когтями в футболку и довольно замурлыкал.
— Ну что Васька, готов зассать новые сапожки Светки?
Он мяукнул, словно понял вопрос и повернул голову к картине. Я почувствовал, как его когти прошли сквозь футболку и впились в кожу. Васька зашипел. Шерсть на его спине приподнялась.
— Дурачок, это просто картина, – произнес я ему и коснулся его головы, чтобы погладить.
Вася ударил своей лапой по протянутой к нему руке, спрыгнул на пол и выбежал из комнаты. Хм. Впервые за все время он поцарапал меня.
— И что за бес в тебя вселился, Вася?
Я взглянул на картину, и моя нижняя челюсть медленно опустилась вниз. Я не верил своим глазам. Теперь был виден сосок девушки, хотя еще минуту назад его закрывали ее пальцы. Нет, рука по-прежнему была на груди, просто она съехала чуть ниже. Может Вася увидел это движение? Да какой к черту Вася?! Что здесь происходит? Это же безумие! Это обычная картина! Или все же нет? Что? Что за черт...?
Рука девушки медленно заскользила по груди. Нет, я этого не вижу… Я не мог видеть это! Ее голова чуть-чуть наклонилась влево, из волос выпал бутон розы и почти беззвучно упал с картины на пол. Девушка улыбнулась, и провела острым кончиком языка по верхней губе. Капли крови скользнули по ее телу вниз, оставляя за собой алые полосы. Мне стало тяжело дышать, словно кто-то набросил удавку на шею. Маленькие красные ручейки побежали по стене, сливаясь на полу под картиной в красную лужу. Из холста в мою сторону высунулась рука девушки…
— Это стиральная машинка гудит? – спросила Света, слегка неуклюже стягивая свои новые сапожки.
— Да. Я думал, что успею закончить стирку до твоего прихода, но как видишь, чуть-чуть не уложился в запланированные сроки, – солгал я, а она естественно поверила.
— А где эта пушистая скотинка?
— Вася? – Я выдержал короткую паузу и сделал грустное выражение лица. – Его больше нет, он вчера выпал из окна. Тринадцать этажей вниз и прямо на тротуар.
— Ой, да ладно? – Света удивилась. Либо она хорошо умеет притворяться, либо ей и вправду стало жалко кота. Скорее всего, второе, хотя по своей натуре она была бессердечной сукой, вы уж мне поверьте на слово.
— Увы, но это не шутка, – выдохнул я. – Он был хорошим котом, умным. Ладно, не будим портить этим наш с тобой день. Иди в комнату, там тебя ждет сюрприз, а я сейчас подойду.
— А куда ты? – спросила она, словно почуяла что-то неладное.
— На кухню, одну вещь захватить надо, – ответил я сквозь милую (ее любимую) улыбку, тем самым обнажив белоснежные зубы, и пошел.
Когда я вернулся в комнату, Света стояла перед картиной, а слезы так и текли по ее щекам (хотя их я тогда еще не видел). Я подошел к ней сзади и поцеловал в щеку. Света резко развернулась, едва не выбив бокалы с вином из моих рук, но она этого даже не заметила. Она обняла меня и прижалась что было силы. Повторяя одни и те же слова о том, что я самый-самый лучший, она расцеловывала мое лицо.
— Это самый прекрасный подарок, который мне когда-либо делали в жизни. Спасибо. Спасибо. Спасибо. – Ты самый-самый лучший в мире!
— Правда? Самый-самый лучший? – Я протянул ей бокал с вином. – Я писал ее втайне от тебя почти два месяца. Хотел, так сказать, чтобы в этой картине чувствовалась… душа.
— Ты сам написал ее? Правда? – Света в очередной раз за последние пять минут удивилась, хотя последние мои слова о душе, разумеется, прошли мимо ее ушей.
— А ты думаешь, что я позволил бы кому-то писать столь откровенную картину? Разве что женщине, да и то не факт.
На картине была изображена обнаженная Света. Она робко прикрывала руками свою грудь. В ее волосах красовались бутоны раз. А на гладкой коже еще не было ни единой капли крови.
— А почему такой фон? – Она наконец-то обратила внимание на серые краски. Хотя краски эти были еще не столь темными, как задумывалось, но это ненадолго.
— Наверное, последняя неделя сказалась. – Улыбнулся я. – Но знаешь, картина еще не закончена, в ней нет души.
— А что ты еще хочешь… хотя нет… Стой! Не говори! Пусть это будет сюрпризом. – Эта сучка точно пропускала все мои слова мимо своих эльфийских ушей. – А как она называется? Или это я должна назвать ее?
— Нет, у нее уже есть имя.
— Какое?
— О ангел мой омытый кровью.
— Что? – Улыбка мигом сошла с ее лица.
На ресницах рисованной Светы выступили слезы. А это значит, что пришло время закончить картину. Нужно бросить душу любимой на холст зла. Омыть ее тело кровью.
Я уже было замахнулся рукой, но эта сучка бросила мне в лицо бокал с вином и выскочила из комнаты.
Бабий мозг – странная штука. Она ведь могла выбежать из квартиры, но вместо этого закрылась в ванной комнате. О чем она думала в этот момент? О маникюре? Не прошло и десяти секунд, как я услышал ее визг. Судя по всему, света обнаружила, что в барабане стиральной машинки крутится не белье, а Вася. Я очень любил этого кота, но после того, как в меня вошла девушка с картины – Вася начал шипеть на меня, не признавая своего хозяина. Глупый кот.
Я взял в руки молоток и отправился губить свою любовь. Дверь в ванную послушно открылась после пятого удара. Света схватила мой бритвенный станок, словно им можно отбить удары молотка. Бабий мозг. Она бы еще в ванне за шторкой спряталась, чтобы я не нашел.
Головка молотка однотонно опускалась ей на голову. Череп трещал и становился мягким. Капли крови омывали нарисованное мною тело. Я этого не видел, но знал, что это сейчас происходило. Это всегда так происходит, когда ты губишь свою любовь.
Разобравшись со Светой, я выключил стиральную машинку, в последний раз посмотрел на кровавую кашу (Васю), вышел из ванной комнаты.
Я зашел на кухню и вымыл руки от крови и мозгов.
Лишь через полчаса, сидя за столом и попивая кофе, я понял, почему почти все убившие своих жен мужчины покончили с собой. Невозможно жить, понимая, что кровь твоей любви навсегда останется на твоих руках, а ее душа сойдет с холста лишь тогда, когда следующий безумец повестит картину у себя на стене.
Осознав все это, я поставил на стол чашку и вышел на улицу через открытое окно. Тринадцать этажей вниз и прямо на тротуар.
* Текст выложен полностью.
http://cimmeria.ru/kartinochka.png
Оценки судей:
О ангел мой омытый кровью,
О ангел мой, ты вся в крови,
И мой бокал наполнен болью
Убитою тобой души…
Сказать по правде, я не являюсь никаким почитателем искусства и даже никогда не был таковым. Однако эта картина сразу же покорила мое сердце, как только я коснулся ее своим взглядом.
Дело обстояло так:
В канун дня Святого Валентина я занимался поиском подарка для своей девушки и обошел уйму палаток, магазинов и торговых центров в поиске чего-либо подходящего, но мне попадалась исключительно всеми заезженная банальщина. Купите своей девушке мягкую игрушку, большую музыкальную валентинку, косметический набор, фен, плойку, бусы, сережки и колечки, браслетики, брошки и рожки, трусики и прокладки с крылышками, платье и тому подобную всячину, которую и так мог ей купить в любой день. В одном месте мне правда предложили хороший подарок – набор «Госпожа», ну там плеть, наручники и остальное (сами знаете что), однако моя девушка не являлась, к моему сожалению, любительницей ролевых игр. И в итоге, потратив восемь часов на беготню по всем эти бесполезным местам, я вернулся домой ни с чем (если не считать хлеб, молоко, 2 килограмма картошки и кочан капусты).
Кофе положительно действует на работу мозга. Я пришел к такому выводу потому что, именно после нескольких глотков этого восхитительного напитка меня вдруг осенило – ИНТЕРНЕТ! Все можно найти, купить, заказать, не выходя из дома, достаточно просто вбить в строку поиска название той вещи, которая тебя интересует, и облазить несколько сайтов. Вот и все! И не нужно мотаться по всем этим торговым центрам и стоять в длинных очередях.
Таким образом, на одной из интернет-распродаж я подобрал для своей девушки подходящую безделушку, причем с возбуждающе-низкой ценой. Я уже отправил ее в корзину, и хотел проследовать по следующей ссылке, но тут мой взгляд зацепился за картинку, которая тут же заинтересовала меня. На ней была изображена работа неизвестного художника, она называлась «О, ангел мой омытый кровью». Честно говоря, я и сам не понял, как это случилось, но я заказал и эту картину тоже. Времени для сомнений меня не осталось – заказ уже осуществлен, оставалось только дождаться курьера, который должен был доставить заказ в течение двух часов.
Я стал ждать. Желание поскорее увидеть эту картину просто сжигало меня изнутри. Со мной раньше такого не случалось. Может это сказывалось недельное сексуальное голодание, которым меня наказала та, для которой я сегодня весь день искал подарок? А наказала она меня за то, что чья-то баба прислала ей фотки с мальчишника моего друга. И вот как ей объяснить, что те стриптизерши и проститутки были предназначены для жениха. Просто одна из них приняла меня за него, а кто-то некстати запечатлел это недоразумение на цифровой фотоаппарат. И вот теперь я уже неделю, как засыпаю и просыпаюсь один в холодной постели.
Но как говорится — неделя не два часа. Я начал с умом коротать эти два оборота минутной стрелки. Приготовил ужин (печеную картошку с отбивной), погладил костюм на завтра, вбил в стену гвоздь для картины, засыпал унитаз адским порошком (им можно пытать военнопленных, так как в тех местах, где он случайно попал мне на кожу, я мгновенно ощутил жжение, а сама кожа ту же секунду покраснела). После всего этого я отправился принять душ.
Через двадцать минут выйдя из ванной комнаты, я услышал долгожданный звонок в дверь. К сожалению это оказался не курьер, а продавец, смысл жизни которого заключается в том, чтобы ходить по квартирам и впаривать вам дешевые безделушки по неслыханным ценам. Вот и сейчас в мое ухо влетела информация о чудесном наборе из пяти ножей всего за десять тысяч рублей. Я не стал слушать дальше, а просто захлопнул дверь перед его длинным носом. Но только я зашел на кухню и коснулся ручки чайника, как в дверь снова позвонили. С моих губ сорвалось ругательство, а рука сама по себе сжалась в кулак, хотя я и был пацифистом и до последнего пытался уладить любой конфликт мирными способами.
Открывая дверь, я уже составил унижающий торговца монолог, состоящий в основном из матов, но он мне не понадобился. За дверью стоял молодой парень в красной куртке – курьер.
Он занес картину и шкатулку для моей девушки в квартиру, вежливо отказался от предложения выпить чай или кофе, а просто засунул в карман протянутые мной деньги и ушел. Мне даже не пришлось нигде ставить свою подпись, но меня это, как ни странно, не насторожило. И это при том, что я всегда с трепетом относился к подобным вещам — одна-единственная — подпись может лишить тебя всего или же наоборот подарить тебе состояние.
Закрыв дверь, я отнес картину в свою комнату, где она теперь и должна была украшать одну из моих стен. Я положил ее на кровать и сорвал полиэтилен, в который она была обернута. У меня закружилось в голове, а по коже прошелся холодок. Картина была прекрасна. В ней чувствовалась душа.
На коричневом (то светлом, то темном) фоне стояла молодая обнаженная девушка. В ее прекрасных карих глазах теплилась жизнь, но ее вытеснял страх, словно девушка видела приближающуюся к ней смерть. На ресницах висели чистые как хрусталь слезы, а в волосах были запутаны бутоны роз. Руками она закрывала свою грудь, словно не хотела, чтобы художник полностью созерцал ее прекрасное тело. За это видимо он и омыл кровью ее манящую кожу. Я не могу описать всего того, что чувствовал, глядя на эту картину. Но мне точно казалось, что девушка жива, что она смотрит на меня и просит помочь ей.
Я взял картину в руки, чтобы повесить на заранее вбитый в стену гвоздь, и тут заметил, что на обратной стороне были какие-то надписи. Предположив, что это слова автора, в которых он говорит о своем шедевре, я положил картину на стол, включил настольную лампу, направил свет на писанину и начал читать:
В этой картине есть душа,
Я заковал ее сюда.
В этой картине боль и муки
Того кто краскою измазал руки.
Кто ото сна тебя разбудит,
Безумным станет навсегда,
И он любовь свою погубит,
Как погубил и я тебя.
О ангел мой омытый кровью
Мое разбила сердце ты,
Играла ты с моей любовью
И обратила в прах мечты.
Знай, ангел мой омытый кровью,
Знай, это я омыл тебя,
Когда коснулся черной кистью,
Подаренного злом холста.
Первое, что мне пришло в голову, так это мысль о том, что художник был немного того – чокнутым. Подумайте сами, сколько раз вам доводилось сталкиваться с картинами, обратная сторона которых была исписана подобной ахинеей? Впрочем, это не столь важно. В этой картине и в правду чувствовалась душа, и оставалось только надеяться, что она принадлежала не этой очаровательной натурщице. Хм. А ведь ей на вид было лет шестнадцать. Надеюсь, художника не обвинили в совращении несовершеннолетней. А теперь еще один интересующий меня вопрос – а кто он вообще такой? Как его имя? Может быть у него имеются еще такие восхитительные творения? Например: «О демон мой слюной забрызган» или «О человек упавший в грязь». Шучу.
Повесив картину на стену и заварив еще одну чашечку кофе, я уселся за компьютером. Вбил в строке поиска название картины и стал открывать ссылку за ссылкой, собирая всю информацию воедино. Везде было только по несколько строк об истории картины, но, ни слова об авторе. И так через два часа я все же смог объединить всю полученную информацию в одно целое. До меня, она как минимум украшала дома десяти человек. Восемь из них теперь покоятся на кладбище, а двое в психушке. Помимо картины всех десятерых объединяло то, что они были мужчинами, и все они убили своих жен.
И он любовь свою погубит,
Как погубил и я тебя.
Может быть это просто совпадение? В конце концов, нельзя же сойти с ума из-за картины, какой бы восхитительной она не была. Зато можно лишиться рассудка, ели внимательно изучать всю эту бредятину, которую я только что читал. Может быть это просто клевета, которую написал тот, кто просто хотел купить ее, но не сделал этого.
Я посмотрел на часы. 22:04. Рано конечно, но из-за этой дневной беготни по магазинам я был выжат как лимон. Я слышал гудение у себя в ноги, словно это были вовсе не ноги, а толстущие провода, через которые бежали сотни тысяч вольт. Я включил присланную мне моим коллегой с работы наскандалившую запись последнего выпуска телешоу «Путь к звездам», где одна из участниц устроила перестрелку в прямом эфире, плюхнулся на кровать. Куда катится этот мир? То эта баба из телешоу, то чувак влез на крышу и тоже начал стрелять по людям, то секта фанатиков, которые покончили жизнь массовым самоубийством. Ужас. ПРОСТО УЖАС.
Понимая, что у меня нет сил смотреть эту запись, я выключил ее. А вот засыпать под музыку – это моя слабость. Я негромко включил молодую группу «Страх» и плюхнулся на кровать. Посмотрел еще раз на картину, закрыл глаза и, представив делящую со мной ложе Еву Брун (жаль, что ее больше нет с нами), заснул.
Проснулся я около восьми часов утра. За окном шел слабый снег. Встав с кровати (разумеется, перед этим я еще минут десять наслаждался тем, что можно еще полежать), я обнаружил отсутствие левого тапка, за которым мне пришлось лезть под кровать. Как же хорошо, что сегодня суббота и у меня выходной…
Посмотрев на картину, я замер. Что-то с ней было не так. Хотя нет, скорее всего, я еще просто не отошел от сладких эротических снов. Ничего, прохладный душ обязательно отгонит остаточную сонливость и лишнее возбуждение.
После душа, я пошел на кухню, отварил себе пять сосисок, облил их острым кетчупом и съел вместе со сладким перцем. А потом (разумеется, что с чашкой ароматного кофе) я вернулся в комнату, сел за компьютер и снова начал перебирать всю информацию о картине.
В 93-м году она была у некоего Любимцева Степана Анатольевича, который через две недели после ее покупки зарезал свою жену и вскрыл себе вены. Его дочери продали картину Троицкому Семену Андреевичу, который в том же 93-м году повесил свою жену, а потом повесился и сам. И все это на глазах четырехлетнего приемного сына. В 96-м «О, ангел мой омытый кровью» оказывается на торгах, где ее приобретает Макеев Дмитрий Александрович. Через три дня после этого к нему в гости приезжает теща, которая обнаруживает в холодильнике разложенную по полочкам дочь. Тогдашней еще милиции так и не удалось найти трех ее пальцев. Сам мужчина по сей день находится в психиатрической лечебнице. Не прошло и месяца, как новый владелец картины застрелил свою жену, а потом и любовницу, после чего принял смертельную дозу снотворного. И так с каждым владельцем картины вплоть до меня. Мой предшественник омыл свою жену, но только не кровью, а серной кислотой…
Но почему всеми владельцами этой картины были исключительно мужчины? Почему нет ни одной женщины?
Я посмотрел на девушку омытую кровью. Она смотрела на меня. Хм. Разве вчера ее губы растягивались в тонкой застенчивой улыбке? Бутоны роз в волосах были так сказать свежие, я даже чувствовал их запах, а сейчас лепестки потемнели и чуть завяли. И… и слезы, я ведь помню, что они были вчера.
Нет! Нет! Нет! И еще раз нет! Я же не мог сойти с ума! Наверное, я вчера просто-напросто был уставший, вот мне и запомнилось то, чего вовсе не было. Чего гадать? В интернете ведь есть изображения этой картины.
Но… нет! Этого не могло быть! Сейчас на мониторе я видел то, что вчера было изображено на картине. Хм. А может это просто я насмотрелся вчера в интернете фальшивок, да так, что и не признал оригинал? А затем я увидел еще картины с таким же названием. На них были изображены разные девушки, но чувствовалось, что написаны картины были рукой одного гения.
Через минуту, я засунул себе подмышку градусник:
36.8.
Я здоров. Но мне от этого стало даже не по себе. Что же тогда происходит со мной? Я схожу с ума, как все прежние владельцы картины? Нет. Этого не может быть, по крайней мере, со мной. Ничего, через три часа придет Света (моя девушка) и мы с ней сходим куда-нибудь погулять. Я развеюсь, и все снова станет на свои места.
Я подошел к картине. Снизу на рамке висело несколько прозрачных капель. Может быть, для этих красок здесь слишком высокая температура, и они потекли? И снова неверный ответ, ведь (как я уже сказал) эти капли были чистые, прозрачные, как слезы, которые вчера висели на глазах девушки. Я снял указательным пальцем одну из капель и попробовал языком – соленая. Но ведь этого не может быть… нет… не со мной…
В комнату царской походкой вошел мой кот. Признаться, каждый день, уходя на работу, я мечтал поменяться с ним местами. Я бы четко выполнял все его кошачьи обязанности: спал, ел, для разнообразия иногда ходил бы в лоток (а так гадил бы исключительно на коврик в прихожей) и каждую весну сутками орал бы, чтобы мне привезли кошку. А он бы зарабатывал деньги, с головой зарываясь в горы документов на моей работе, и возвращаясь домой, покупал бы мне куриное мясо. Но судьба распорядилась так, что ему посчастливилось родиться сиамским красавцем, а мне — человеком и пять раз в неделю полировать бритвенным станком лицо, чтобы угодить начальнику отсутствием щетины. Этот четырехлапый подхалим жил у меня уже без малого четыре года. Если кому-то интересно, откуда он у меня появился, то я взял его в подземном переходе из рук молодой девушки, которая стояла с лукошком сиамских котят.
Сегодняшняя ночь была тем редким исключение, когда он не спал со мной на кровати. Обычно когда я уже лежал, он прыгал рядом, просовывал мордочку под одеяло, потом залезал туда полностью, разворачивался и высовывал наружу только голову. Свету это забавляло, по крайней мере, первое время, когда она оставалась ночевать у меня. Однажды она ворочалась во сне и придавила его, кот недолго думая исцарапал ей щеку. С той самой ночи они стали немного недолюбливать друг друга. Теперь он постоянно метит ее обувь (как сказать метит — тупо писает в нее), а однажды он даже залил ей весь открытый кошелек, который она оставила на тумбочке. И как бы она не бесилась, этот красавчик все равно будет жить у меня, и я его никуда не отдам.
— Василий Котович, – с добродушной улыбкой сказал я. Черт, а ведь он своим появление заставил меня отвлечься от начавшейся паранойи.
Василий издал непонятный, но забавный звук – некую пародию на кошачье мяуканье, подбежал ко мне и стал тереться о ноги. Я взял его на руки. Кот положил свои передние лапки мне на грудь, вцепился когтями в футболку и довольно замурлыкал.
— Ну что Васька, готов зассать новые сапожки Светки?
Он мяукнул, словно понял вопрос и повернул голову к картине. Я почувствовал, как его когти прошли сквозь футболку и впились в кожу. Васька зашипел. Шерсть на его спине приподнялась.
— Дурачок, это просто картина, – произнес я ему и коснулся его головы, чтобы погладить.
Вася ударил своей лапой по протянутой к нему руке, спрыгнул на пол и выбежал из комнаты. Хм. Впервые за все время он поцарапал меня.
— И что за бес в тебя вселился, Вася?
Я взглянул на картину, и моя нижняя челюсть медленно опустилась вниз. Я не верил своим глазам. Теперь был виден сосок девушки, хотя еще минуту назад его закрывали ее пальцы. Нет, рука по-прежнему была на груди, просто она съехала чуть ниже. Может Вася увидел это движение? Да какой к черту Вася?! Что здесь происходит? Это же безумие! Это обычная картина! Или все же нет? Что? Что за черт...?
Рука девушки медленно заскользила по груди. Нет, я этого не вижу… Я не мог видеть это! Ее голова чуть-чуть наклонилась влево, из волос выпал бутон розы и почти беззвучно упал с картины на пол. Девушка улыбнулась, и провела острым кончиком языка по верхней губе. Капли крови скользнули по ее телу вниз, оставляя за собой алые полосы. Мне стало тяжело дышать, словно кто-то набросил удавку на шею. Маленькие красные ручейки побежали по стене, сливаясь на полу под картиной в красную лужу. Из холста в мою сторону высунулась рука девушки…
— Это стиральная машинка гудит? – спросила Света, слегка неуклюже стягивая свои новые сапожки.
— Да. Я думал, что успею закончить стирку до твоего прихода, но как видишь, чуть-чуть не уложился в запланированные сроки, – солгал я, а она естественно поверила.
— А где эта пушистая скотинка?
— Вася? – Я выдержал короткую паузу и сделал грустное выражение лица. – Его больше нет, он вчера выпал из окна. Тринадцать этажей вниз и прямо на тротуар.
— Ой, да ладно? – Света удивилась. Либо она хорошо умеет притворяться, либо ей и вправду стало жалко кота. Скорее всего, второе, хотя по своей натуре она была бессердечной сукой, вы уж мне поверьте на слово.
— Увы, но это не шутка, – выдохнул я. – Он был хорошим котом, умным. Ладно, не будим портить этим наш с тобой день. Иди в комнату, там тебя ждет сюрприз, а я сейчас подойду.
— А куда ты? – спросила она, словно почуяла что-то неладное.
— На кухню, одну вещь захватить надо, – ответил я сквозь милую (ее любимую) улыбку, тем самым обнажив белоснежные зубы, и пошел.
Когда я вернулся в комнату, Света стояла перед картиной, а слезы так и текли по ее щекам (хотя их я тогда еще не видел). Я подошел к ней сзади и поцеловал в щеку. Света резко развернулась, едва не выбив бокалы с вином из моих рук, но она этого даже не заметила. Она обняла меня и прижалась что было силы. Повторяя одни и те же слова о том, что я самый-самый лучший, она расцеловывала мое лицо.
— Это самый прекрасный подарок, который мне когда-либо делали в жизни. Спасибо. Спасибо. Спасибо. – Ты самый-самый лучший в мире!
— Правда? Самый-самый лучший? – Я протянул ей бокал с вином. – Я писал ее втайне от тебя почти два месяца. Хотел, так сказать, чтобы в этой картине чувствовалась… душа.
— Ты сам написал ее? Правда? – Света в очередной раз за последние пять минут удивилась, хотя последние мои слова о душе, разумеется, прошли мимо ее ушей.
— А ты думаешь, что я позволил бы кому-то писать столь откровенную картину? Разве что женщине, да и то не факт.
На картине была изображена обнаженная Света. Она робко прикрывала руками свою грудь. В ее волосах красовались бутоны раз. А на гладкой коже еще не было ни единой капли крови.
— А почему такой фон? – Она наконец-то обратила внимание на серые краски. Хотя краски эти были еще не столь темными, как задумывалось, но это ненадолго.
— Наверное, последняя неделя сказалась. – Улыбнулся я. – Но знаешь, картина еще не закончена, в ней нет души.
— А что ты еще хочешь… хотя нет… Стой! Не говори! Пусть это будет сюрпризом. – Эта сучка точно пропускала все мои слова мимо своих эльфийских ушей. – А как она называется? Или это я должна назвать ее?
— Нет, у нее уже есть имя.
— Какое?
— О ангел мой омытый кровью.
— Что? – Улыбка мигом сошла с ее лица.
На ресницах рисованной Светы выступили слезы. А это значит, что пришло время закончить картину. Нужно бросить душу любимой на холст зла. Омыть ее тело кровью.
Я уже было замахнулся рукой, но эта сучка бросила мне в лицо бокал с вином и выскочила из комнаты.
Бабий мозг – странная штука. Она ведь могла выбежать из квартиры, но вместо этого закрылась в ванной комнате. О чем она думала в этот момент? О маникюре? Не прошло и десяти секунд, как я услышал ее визг. Судя по всему, света обнаружила, что в барабане стиральной машинки крутится не белье, а Вася. Я очень любил этого кота, но после того, как в меня вошла девушка с картины – Вася начал шипеть на меня, не признавая своего хозяина. Глупый кот.
Я взял в руки молоток и отправился губить свою любовь. Дверь в ванную послушно открылась после пятого удара. Света схватила мой бритвенный станок, словно им можно отбить удары молотка. Бабий мозг. Она бы еще в ванне за шторкой спряталась, чтобы я не нашел.
Головка молотка однотонно опускалась ей на голову. Череп трещал и становился мягким. Капли крови омывали нарисованное мною тело. Я этого не видел, но знал, что это сейчас происходило. Это всегда так происходит, когда ты губишь свою любовь.
Разобравшись со Светой, я выключил стиральную машинку, в последний раз посмотрел на кровавую кашу (Васю), вышел из ванной комнаты.
Я зашел на кухню и вымыл руки от крови и мозгов.
Лишь через полчаса, сидя за столом и попивая кофе, я понял, почему почти все убившие своих жен мужчины покончили с собой. Невозможно жить, понимая, что кровь твоей любви навсегда останется на твоих руках, а ее душа сойдет с холста лишь тогда, когда следующий безумец повестит картину у себя на стене.
Осознав все это, я поставил на стол чашку и вышел на улицу через открытое окно. Тринадцать этажей вниз и прямо на тротуар.
* Текст выложен полностью.
http://cimmeria.ru/kartinochka.png
Оценки судей: