[Стас]

Читал тут стихи Грибачева; фронтовика, который давил фашистов и всяких бандеровцев; два запомнились:

Расстрелян с воздуха, лежит он.
Игрушки рядом - мяч, свисток
И полдень мимо гонит жито,
Цветы и травы на восток.

Лет пять иль шесть ему, не более,
И как он мучился, видать,
Ручонкой землю скреб от боли
И плакал, призывая мать.

А мать не слышит, не ответит,
Лежит в пыли у росстаней
И смотрит в небо. Только ветер
Былинку шевелит над ней.

Молчит. На губы пыль слоится.
Дорога. Полдень. Тишина.
Когда ж убийце отомстится
За ту и эту кровь сполна?!

АМЕРИКЕ

Пройдет, что есть, пройдет, что будет,
Затухнет спор, затихнет бой,
И нас грядущее с тобой
За все по совести рассудит.

Все обнаружит корни зол –
Ложь, лесть, опасных мыслей ходы,
И профанацию свободы,
И тайных сговоров позор.

И чувств растленные извивы,
И то, что в просвещенный век
Тобою отдан человек
Во власть корысти и наживы.

Когда, вся из горящих строк,
Тебе вручится та повестка,
Покамест точно неизвестно,
Пока не вышел полный срок,

Но я всечасно одержим
Одним желаньем непреклонным –
На том суде неотдаленном
Предстать свидетелем живым.