D.M., вы мой кумир просто
я столько фрустрации давно на конкурсах не видел. Ажно захотел причаститься в творчеству гения, и даже знаете что? Я даже до конца дочитал
Вы, батенька, сильно уж палитесь. Серьезно. Создается впечатление, что рассказ написал очкастый ботаник, которого крутые пацаны из школы на вписки не приглашают и которому телки не дают. И вот наш герой изливает негодование в единственной доступной форме - на бумагу, хе-хе. Он искренне не понимает - как так, я ведь весь такой честный, красивый, целомудренный, умный, а кругом только быдло и алкаши, одним словом, все п***сы, а я - д'Артаньян.
Почему же мне не дают? И вот ненависть изливается тоннами. Все бабы - бляди, все мужики - тупые уроды, которые только и думают как бы перепихнуться. А герой еще и по всем знакомым прошелся. Вася отбирал деньги на завтраки? Назовем его Тимуром, пусть будет тупым качком. Машка отказалась в кино пойти? Пусть будет Ленкой-сучкой, ща все про нее расскажу... ну и т.п.
И вот наши альфачи с тяночками сидят в говне, а герой такой весь
филосаф, один-одинешенек среди этого быдла взирает кругом просветленным взглядом (даром что сам бухой). Ну и потом какая-то чертовщина начинается, не понять то ли глюки от алкоголя то ли еще от чего. Когда ненависть исторгнута и все обидчики получили по заслугам, читать становится уже совсем неинтересно.
Дорогой Д.М., пишите еще! В плане литературы ваш рассказ, конечно, не совершенен, но какая пища для психоанализа!
*Ушел читать прочие нетленки нашего героя