Возвращение блудного сына
Вот я и вернулся домой. Честно говоря, это был еще не дом, а только Первомайск – самый крупный город моего района. За пять лет моего отсутствия, разруха повсюду распустила в нем свои корни. Сквозь асфальт на аллеях прорастала трава – природа пыталась наверстать своё упущенное по вине человека время. Обшарпанные стены домов, казалось, держались только из-за наклеенных объявлений, которые не давали кирпичам разойтись в стороны. Когда-то подобие пристойного вида этим стенам придавали образчики местного стиля граффити. Но теперь не было даже этой примитивной повязки, чтобы прикрыть ржавые раны умирающего города.
Живым казался только самый центр. Там, рядом с базаром расположились все те заведения, которые принято считать признаками цивилизованного мира: автовокзал, отделение банка, магазины и развлекательные заведения. Всё чисто, аккуратно и пестрит семью цветами радуги.
Самое интересное, что школы и больницы находились не здесь, а совсем в других районах Первомайска, покинутых, мрачных и подходящих скорее для кладбища.
Я подошел к кассе и попросил у кассирши билет в мой родной поселок.
– Простите. Туда уже года четыре ничего не ходит.
Это было странно, так как еще пять лет назад автобусы ходили дважды в день, да и мама в письмах ничего не упоминала про отсутствие транспорта. В поселке две с лишним тысячи жителей и... странно это.
Я отправился к таксистам.
Работники руля и автостопа тусовались здесь же, на небольшом "пятачке", рядом с пивным ларьком.
– Куда едем? – Спросил мужчина кавказской национальности. Второй таксист, похожий больше на гигантскую грушу, чем на человека, скривился, явно раздосадованный потерей потенциального клиента.
– Смородина. – Ответил я, уже прикидывая, сколько денег с меня слижут.
Но кавказец задумался и почесал затылок. А толстяк улыбнулся, глядя на своего коллегу. Он явно злорадствовал.
– Проблемы? – Спросил я.
– Дорога там дрянь. Да и далеко. Я туда не езжу.
– Ну, я заплачу сверх того.
Кавказец сомневался. "Заплачу сверх того" было услышано другими таксистами. Но в ответ на пожелание доставить меня в родную Смородину, они отнекивались. Я уже мысленно приготовился к марш-броску в тридцать километров, но решение нашлось.
– Сходи-ка ты к Зинаиде, парень. – Выдал идею один из водил.
И мне на пальцах объяснили, где живет эта самая Зинаида. Тогда я поправил дорожную сумку и пошел в указанном направлении. Над Первомайском начали собираться тучи.
* * *
...газе не обнаружено! Кислорода в угарном газе не обнаружено! Кислорода в угарном газе не обнаружено! Кислорода в угарном газе не... – Мой продвинутый инстинкт самосохранения требовал глоток свежего воздуха, и я не хотел ему в этом отказывать.
Поэтому, сказав бегемоту на переднем сиденье, что открою форточку, я так и сделал, не дожидаясь жеста одобрения. Шел ливень, и я передвинулся подальше от окна, чтобы не промокнуть. Бросив взгляд на таксистку, я не увидел, чтобы она как-то отреагировала на мои слова или действия.
За короткий период знакомства с Зинаидой я понял, что эту массивную женщину с короткой стрижкой и маленькими усиками, трудно было вывести из равновесия. Она с равным безразличием воспринимала как непригодную для дыхания атмосферу в салоне колымаги, так и холодный сквозняк. Я же терпеть не мог затхлость, дым и любою вонь, а вот к холоду и сырости давно привык, поэтому всю оставшуюся дорогу окно оставалось открытым.
Когда мы свернули с трассы и проехали километров пять, я заметил что дорога здесь не так уж и плоха, чтобы таксисты отказывались заработать лишнюю сотню. Я бы поехал.
«Хотя, возможно, дальше будет хуже» – подумал я и закурил, уже не глядя на таксистку. Она тоже никак не проявила ко мне своего интереса.
Не было ощущения, что я возвращаюсь домой. Места выглядели знакомыми, но в то же время чужими. Упадок словно пятый всадник апокалипсиса прошел местами моего детства, засеяв поля сорняками, стерев ластиком времени краску со стен колхозных зданий, ржавчиной покрыв блеск металла и усыпив разум людей. А кто все же сохранил бодрость мысли, бегут отсюда, не оглядываясь на своё имущество и тех товарищей по несчастью, которые обречены навсегда остаться в плену этих земель.
Такси проехало через небольшое село Англичанку. Я не увидел ни одного человека и, судя по заброшенным дворам, здесь мало кто жил. Если бы не куры, клюющие с земли какую-то поживу, можно было подумать, что село вымерло.
Авто почему-то остановилось сразу за Англичанкой. Я ждал. Таксистка не совершала никаких действий.
Я продолжал ждать.
Никаких действий.
Посмотрел в зеркало и увидел, что женщина просто смотрит на дорогу перед собой.
– Почему стоим? – Не выдержал я.
Зинаида перевела взгляд на зеркало и округлила глаза, словно только заметила пассажира на заднем сиденье.
– Приехали. – Это было её первое слово с того момента, как мы покинули райцентр.
– Еще километра четыре осталось! – возмутился я.
– Бензина не хватит, – ответила женщина и только потом бросила взгляд на счетчик.
Все уговоры о том, что на улице дождь, я заплачу больше, а бензин можно поискать в Англичанке или Смородине, не помогали.
Сказав что-то грубое про женщин за рулем, я вылез и достал сумку. Но Зинаида явно не относила себя к слабому полу, так как её лицо даже не дрогнуло в ответ на оскорбление, а глаза продолжали пристально вглядываться вдаль.
– Сколько я дол...
Такси развернулось и умчалось гораздо быстрее, чем ехало в направлении Смородины.
– Ну, не дура?! – Вырвалось у меня. Окончательно пораженный я поплелся по дороге.
Через пятнадцать минут я перешел реку по старому мосту и вошел в сосновый бор. Оставалось пройти чуть меньше трех километров лесом, и я буду дома.
Примечание администрации: Полный текст выложен в архиве.
Оценки судей:
Антон Первушин
1. Общее впечатление — 4
2. Читабельность — 5
3. Увлекательность — 4
4. Стиль — 5
5. Внутренняя логика произведения — 4
6. Хоррор-составляющая — 4
Средняя оценка: 4.33
Комментарий. Рассказ о российском поселке, захваченном приспешниками темного культа. Отдельные фрагменты сделаны неплохо, но автор перегрузил текст отступлениями и затянул сюжет, который в итоге распадается на плохо связанные друг с другом эпизоды. Психотип центрального персонажа не соответствует описанной рефлексии: заявленный «киллер» часто ведет себя и мыслит, как студент подготовительной группы гуманитарного факультета, что можно было бы «списать» на действие магии, если бы он не рефлексировал так с самого начала. Рекомендации автору: теоретически из этого рассказа можно получить нечто приличное, если сократить его раза в два, убрать историю «киллера», добиться выразительности в формулировках. Рекомендую также перечитать «Дети кукурузы» Стивена Кинга — по идее близко, но сделано куда изящнее.
*****************************
*****************************
Александр Щёголев
1. Общее впечатление – 6
2. Читабельность– 6
3. Увлекательность – 6
4. Стиль – 5
5. Внутренняя логика произведения – 6
6. Хоррор-составляющая – 7
Средняя оценка: 6.00
Комментарий: Ровный рассказ, совсем немного не дотягивающий до профессионального. Редактура требуется, но это ни в коем случае не критично, писать автор, безусловно, умеет. Главный герой – живой. Разве что история его жизни слишком уж киношна: трагическая любовь, похищенная невеста, экзотика странствий, да и сам герой при этом – наёмный убийца. Есть тут что-то нарочитое. Понятно, что автору нужно было свести героя с магией вуду (ради чего всё затеяно-то?), но для этого, по-моему, не обязательно было посылать его на Гаити. Колдуна-вудуиста и в России можно найти. И без приключенческого романа под видом биографии можно обойтись. Реалистичности, а значит, сопереживания было бы больше.